Stewen Corvez

Retour au pays Natal (d'Anh Mat)

Stewen Corvez — 2023-02-15T09:22:00Z

Un travail réalisé par l'auteur Anh Mat.
Nous nous connaissons depuis quelques temps maintenant. Fin 2022, il m'a proposé de composer la musique pour un texte important à ses yeux.

retour au pays natal #1 (avec Stewen Corvez)

Anh Mat

Une fois encore, ouvrir la fenêtre sur l'intérieur. Prenez place dit-il timidement. Y'a pas foule à l'embarquement, deux trois âmes errantes tombées ici par hasard, à bout d'insomnie… la plupart quitteront l'appareil en route. D'autres s'endormiront. Il n'y aurait personne que le film commencerait seul. Si M. s'obstine à publier des mots, des images, de la voix, c'est qu'il veut encore croire en une adresse fidèle, à l'écoute, adresse dont il doute toujours de l'existence : écrire est un acte de foi.

Il n'attend rien du retour, ni traces à retrouver, ni preuves à inventer. M. n'ira pas fouiller dans le puits d'une impossible biographie, non, il fera juste un film saisissant du présent en train de se trahir, un film suivant à son insu un personnage… et les fantômes de sa présence passée.

M. n'est pas pressé d'arriver. Il espère secrètement être retardé de quelques jours. Entre ici et là-bas, la tête à l'envers, sans jour ni nuit, engagé au couloir infini de l'errance, chaque pas est dépourvu d'angoisse. Le regard aveuglé par les néons des boutiques duty free, il joue à deviner l'origine des accents, des paroles furtivement saisies, et sans raison certaine, au plus fort du brouhaha des langues du monde mélangées, M. se sent enfin chez lui, apaisé.

Il passe les heures de transit ainsi, sans un mot, pas même pour dire bonjour ou merci, tout juste quelques hochements de tête. Serveurs et caissiers le croient probablement muet. Durant tout le trajet, M. ne lâche pas son livre de poésie, c'est là l'unique issue de secours où s'échapper, si besoin. Mais il ne l'ouvrira pas une seule fois, la présence du livre suffit, comme l'idée du suicide suffit, parfois, pour supporter l'existence qui continue de passer au poignet. Quelle heure est-il ? Saigon est déjà loin…

Anh Mat

(Texte intégral chez les Cosaques )

La route du dedans

Stewen Corvez — 2023-02-10T09:51:22Z

La route du dedans #littératube

Stewen Corvez

Il y a une manière de courir
Qui permet de n'avoir pas
À se découvrir les tempes

Des serpents de sommeil
Enfilent des pommes
Comme des dents sur un collier

On leur marche sur le ventre
Pour entendre le murmure
D'un aveugle qui court

Et se noie dans un sac
Où se trouvait aussi
La barque vide du dedans

À travers Humphrey

Stewen Corvez — 2023-02-09T20:32:44Z

À travers Humphrey

Stewen Corvez

Il y a des murs qui se dressent devant Humphrey.
Il déambule entre les arbres à la recherche de ce qu'il a perdu il y a bien longtemps
Mais qu'on l'accuse d'avoir vendu en échange d'un bout de vent.

Il y a quelque chose d'absurde à se laisser glisser sur l'eau comme un renard au ventre plein.
Avec la peur de découvrir ce que l'on a fait de vos membres
Avec des éclaboussures de vide à la place de sa propre lumière

Il y a dans le pied d'Humphrey une écharde qui au lieu de s'extraire peu à peu de son corps, s'enfonce profondément et grandit.
On l'entend crier de très loin, mais il faut tendre l'oreille pour comprendre ce qu'il raconte
Son murmure ressemble à du vent

Humphrey court contre la froideur du temps.
Les effeuillages le hantent.

Sa peau est une mémoire du refus.
Elle enchante les monstres qui l'ont dévorée un soir de cristal.

On raconte qu'il en reste des lambeaux accrochés aux branches
Des lambeaux desséchés qu'on peut voir encore pendre si on a de la chance.

Mais tout ça ne préoccupe pas vraiment Humphrey. Sa vieille peau, il l'a oubliée quelque part, dans son soir blanc, au large de Beck. Il a oublié aussi la nuit dans son ivresse.

Il est un vaillant sauveur de mythe, qui se cache sous des kilomètres de feuilles et d'aiguilles lorsqu'il croise un cheval-vapeur. Humphrey est l'archétype de lui-même, un fantôme distrait.

Un spectre qu'on n'oublie pas et qui ne parvient pas à se faire oublier. De toute façon, ce n'est pas ce qu'il cherche. Un spectre à la fois à l'intérieur et autour de lui, de ce qu'il reste de son corps. C'est à dire pas grand chose. À peine un souvenir. Mais assez pour chercher un sable assez fin à lui souffler dessus pour faire apparaître ses traits.

Je me suis longtemps demandé si Humphrey n'était pas simplement le fruit de mon imagination, si je n'avais rêvé cette cuite dans une auberge puante du port de Beck. C'est vrai qu'il y aurait de quoi se poser la question. Mais il laisse de traces de pas qui me précèdent dans les sentiers boueux., reconnaissables à la légère lueur verte qui s'en dégage et au fait qu'une fois dépassées, elles ont disparu.

Du haut de son pantalon séchant

Stewen Corvez — 2023-02-08T09:09:12Z

Construction musicale autour d'un poème et de quelques images tournées dans une forêt où je passe le maximum possible de mon temps libre.

Du haut de son pantalon séchant

Stewen Corvez

« Humphrey regarde la nuit Du haut de son pantalon séchant
Que l'on voit faire semblant de voler entre deux eaux

Il s'est assis sans rien dire, on l'aurait cru mort
S'il n'avait ouvert les yeux pour murmurer sa peau

Il a encore un corps et noie une série de dés sous la lune rouge
Comme les citrouilles gigantesques et malades qui lui ont volé sa chair

Nous avions cru ensemble que le soleil avait perdu sa colère
En devenant bleu comme une tortue tâchée par la mer

Des siècles de tristesse sont passés sous les rumeurs
Des livres jaunes d'où son nom disparait

La nuit hésitante court encore un peu
Mais elle s'essoufle, comme lui

De sa bouche sortent quelques morts au goût d'alcool
Une vitre déjà, entre le monde et lui

J'aurais voulu lui tendre la main pour l'arracher au vide
Effaçant l'espace où il s'était vu mourir

Il a refusé de l'attraper laissant la douleur amortir sa chute
Vers les glissants urbains

Je suis revenu à Beck, l'odeur de la foudre dans les yeux
Des larmes de sueur coulant dans l'estomac

Humphrey mort ou vide, comme le chambranle pourri d'une porte
Ouverte sur l'à peu près d'un corps oublié

Le brouillard sur le dos, les mains attachées par la pluie
J'aurais voulu qu'il emporte aussi le nom de Dieu

Pour l'enterrer au pied des arbres, avec la fumée de ses doigts
En se grattant la tête pour trouver une entrée

Ou au moins un début de fêlure sur la vitre sans tain

Qui protège protège Humphrey de la rage des hommes »